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"Aguardemos então por Novembro, esse mês místico e mágico, quando se quebram promessas e se constroem sonhos sobre o manto dourado de um sol tímido e gasto… que em verde ouro se agitam." Leu a frase que acabara de escrever. Está bom. Quer dizer, escapa. Tem ritmo, metáfora quanto baste, poesia na medida certa, sem ser nem demasiada lamechas ou saudosista. Logo depois pensou, "mas porquê aguardar Novembro, se é Outubro quem nos visita neste preciso momento e se espraja dentro da nossa casa, com o seu vendaval mais o tempo que passa?". Eis uma pergunta que poderia fazer a si próprio. Vive a vida, diacho, deixa-te de merdas. O que adianta chorar por um mês no início do mês anterior, é como deitar uma folha do calendário inteira ao mar, com dias, horas, minutos e tudo o que neles couber. Um desperdício: a vida, o tempo que passa ou lá como se chama esta nossa travessia por este mundo, é um bem demasiado precioso para ser assim largada ao desbarato, mesmo que seja em pensamento. Já nos basta ter que fazer isso a cada momento que passa por causa do ordenado que esticado nem chega ao início do mês e aí sim, temos razão para ficar ansiosos, desejando que os dias passem depressa e as contas tardem em chegar. "Olha, sinceramente! Isto não pode ser senão um sinal dos tempos: começo um texto todo simbólico, cheio de poesia e acabo a pensar como é que vou comprar leite e pão para amanhã. Filha da puta da crise, já não se pode ser criativo!"