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Anuncia-se um terramoto que ultrapassa todas as escalas existentes e cujas consequências são impossíveis de prever. Anuncia-se, com urgência, a necessidade premente de equipas de salvação de Nações amigas no intuito de salvar o pouco que possa sobreviver a tal hecatombe, recolher os cacos, os destroços, os pedaços.

Anuncie-se, pois. E nada nem ninguém pode fazer seja o que for, pois que é a natureza humana, no seu esplendor, a manifestar a sua própria razão de ser. A ser. De ser. Dos seres. Anuncia-se e ninguém parece ter nada a ver com isso. Anuncia-se a morte que vem sem aviso de recepção e nos bate à porta vestida de negro e cheirando a dor. A dor. A dor anunciada de vazios que foram feitos para não serem preenchidos. Não foram feitos e os que ficam tem a sua missão bem delineada: levam os cacos, os destroços, os pedaços. E deixam uma mão cheia de memórias que, querem-nos convencer disso, nos devem servir de consolo.

Cá está, essa é a maior mentira.


Imagem: "O Grito" de Edward Munch