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O pior da morte não é vivê-la, é cheirá-la. A morte fede. Por isso entendo - hoje mais - o poeta Conde quando pede, para o seu final, a emulação pelo fogo. Só o fogo vence e supera o fedor da morte. Esta tem um cheiro que mistura produtos artificiais para conservar o que não mais existe, para alimentar um desejo mórbido de olhar para carcaças que não signifcam rigorosamente nada; de flores enviadas por amigos, inimigos, hipócritas, familiares, colegas, conhecidos, instituições, ministros; o sal das lágrimas e dos gritos contidos - porque aqui não se grita, para mal dos meus pecados -; a madeira do invólucro final e o cheiro a roupa lavada dos funcionários da funerária, dignos representantes do negócio da morte.

A morte não é natural. A morte cheira mal. O que é natural é o fim da vida. Tudo o resto são formas inventadas pelos que ficam para prolongarem a presença física dos que já foram. Esses, felizmente, já cá não estão para assistir - ou sentir - e o melhor mesmo, assim exijo quando a morte me vier buscar, é a celebração com o fogo. Ah e que dancem, cantem e celebrem os poetas que sempre amei.

P.S. Custa-me, naturalmente. Mas escrever aqui faz-me sentir menos só. Os meus leitores, os que me visitam e escrevem, são como companheiros de café, com quem me encontro para conversar sobre tudo e sobre nada, no fundo, para celebrar a vida. Por isso, continuo por cá e agradeço os que se manifestaram.