Epístola aos poetas do meu país

(Antimanifesto para um tempo sem poesia)

Oram e laboram nas catacumbas

do mistério, os poetas do meu país.

Têm pactos com a metafísica.

São fiéis assalariados da tristeza.

Carpem a desfortuna da história,

o glorioso incêndio de roma,

e até mesmo o primeiro uivo divino.

Cobrem-se de tantas imaginárias

dores, como se lhes não bastasse

as veras que lhes dá o mundo.

Ó altos atletas da mágoa,

de lacrimais talentos possuidores,

o paraíso ou o inferno não são mesteres

de um só dia. Canção de embalo

ou acorde perfeito não erguem cidades.

À bulha com as pedras, até que derribada

a última quimera, sufocada a harmonia,

não sobre alento para canto ou choro.

E no entanto o mundo se revida?

Pobres versos não movem guerras;

sorriem antes ou desembestam caretas,

porquanto nem piedade ou cólera

defendem da humilhação e o progresso

lá vai fazendo as suas vítimas.

Ó crentes nas ideias que não defenderam

atenas do soçobro, a posteridade vale

bem menos que a gratidão do sol

esparramada por sobre esses fêveros

pardos campos. Soltar gases, armar

escarcéu, é bem mais poético e mais

humano, que o silêncio foi sempre

uma forma de morte distraída.

Ó tribunícios companheiros no altar

do verbo, se o tempo é chaga e o dom

impuro, fazei antes estalar o chicote,

ou desatai aos pinotes num desmedido

arroubo de danados.

José Luiz Tavares

[Enviado pelo próprio autor, em prol do Dia Mundial da Poesia]