A um gato

 
 
Não são mais silenciosos os espelhos 
nem mais furtiva a alba aventureira; 
és, debaixo da lua, essa pantera 
que nos é dado ver de longe. 
Por obra indecifrável de um decreto 
divino, buscamos-te com vaidade; 
mais remoto que o Ganges e o poente, 
é tua a solidão, teu o segredo. 
O teu lombo condescende à morosa 
carícia da minha mão receosa. 
Estás em outro tempo. 
És o dono de um espaço fechado como um sonho.
 
Jorge Luis Borges
 
 

Nota Cafeana: depois de 14 anos de companhia a minha gata morreu. Parece que quis esperar que eu saísse de casa antes de definhar de forma irreversível. Segundo me dizem, morreu de velha. Os gatos são assim, até na hora da morte são bichos nobres. Que a terra te seja leve, Gata (sim, esse era o seu nome).